Es fällt schwer zu schreiben, wenn plötzlich die Adressaten ausbleiben. Ich dachte, es wäre grauenhaft, Texte an jene zu richten, die sie niemals lesen werden oder wollen. Schlimmer noch, den anderen einzugestehen, wie viele meiner Worte sie beanspruchen, ohne tatsächlich daran interessiert zu sein. Ich glaubte, Betroffenheit und Zuneigung sind gleichbedeutend mit Schwäche. Besonders, wenn sie nicht erwidert werden.
Allerdings zogen all jene, für die ich zu leicht empfand, Spuren. Wie Fäden legten sie Muster und sangen. Sie wurden zu meinen Gestalten und bäumten sich auf, um gesehen, ich sprach für sie, um gehört zu werden.
Ich wage nicht, es Desinteresse zu nennen. Doch ich verlerne mein Hingeben. Verschenke die Bitterkeit von Schmerz, die Einsamkeit des Zweifelnden... die Freude seichter Melancholie. Werde zum Wir-Menschen. Verschicke Bewerbungen, Anmeldungen, Wahlscheine. Ich welke.
Ich frage mich, wie es war, als ich mich vor dem Unbekannten fürchtete. Einer dunklen Ecke im Zimmer, meiner Vorstellung entsprungenen Gesichtern am Fenster. Dem Ende. Der Möglichkeit, dass es ein "Danach" vielleicht gar nicht gibt.
Jetzt, wo ich mir beinahe ausschließlich sicher sein kann, dass der Tod eben genau dies ist, nicht mehr und nicht weniger, ängstigt mich ein Schritt vor die Tür. Ein Telefongespräch. Arbeitslosigkeit, Perspektivlosigkeit, Hoffnungslosigkeit, Übergewicht, Unbeliebtheit, Missverständnis, Intoleranz, Herzlosigkeit, Einsamkeit, Unerfülltheit, Unzufriedenheit und Trott.
Wer erkennt, wie real die Grauen und Schrecken unserer Zeit sind, hört auf, an die erfundenen zu glauben. Oder die, denen wir ohnehin eines Tages machtlos gegenübertreten werden. Wer gesellschaftgemachtes Leid, menschengeformten Schmerz verspürt und weiß, dass er nicht tatenlos bleiben muss und dennoch nicht dagegen anzukommen scheint, gibt es auf, ein Ich-Mensch zu sein. Viel schwächer, als für das scheinbar Unbedeutende zu brennen. Viel einsamer, als unerwidert zu lieben. Farblos. Grau.
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