Ewig Gelesene

Es ist ein wundervolles Buch, jedoch so furchtbar kurz. Ich frage mich, ob ich es jemals wieder lesen werde. Wenn ich dürfte, würde ich mehr davon verstehen? Wären die Geschichten, all jene schönen Worte, genug? Kann ich der Rolle des Lesers gerecht werden? Oder bin ich
ewig Gelesene

Es ist ein wundervolles Buch und ich will es nicht mehr. Seine Seiten sind Messer, all jene schönen Worte sind Lügen, es liest mich - niemals umgekehrt! Doch Geschichten überdauern Papier, trotzen der Materie und bleiben 
ewig Gelesene

Kein Buch hat mir zuvor die Lust am Lesen genommen, keines schien so wichtig, sich seines Inhalts zu erinnern; oder seines Einbandes. Ein Wagnis, ihn zu betasten. Keines war kostbar, jedes ersetzlich, denn Geschichten überdauern Papier. Doch deine Geschichten sind nicht mein, sind verbunden mit einem Buch. Jede Letter wie festgezurrt auf den Seiten deines Buches, eingesperrt, verborgen... sicher.
Schenk mir nicht, was mir nicht gehören kann. Schenk mir nichts, was du nicht willig bist zu geben. Wozu brauche ich Bücher, wozu gedruckte Geschichten, erfunden, erheiternd vielleicht. Bin ich doch bloß
ewig Gelesene