Vom Leben eines anderen
Irgendwo auf der Welt.
Ein Häppchen vom Päckchen, das dieser
oder jener trägt
Ein letztes Bisschen Glück, bevor die
Welt in Flammen steht.
Ein Haustier oder ein Fremdes. Ein
Niedliches, recht Friedliches
Eingeschweißt,
verpackt, verschickt – nach überall.
Ich denke mir, wie
traurig es doch wäre, wenn dieses Etwas, dieses Tier, bereits verstorben wäre.
Überfahren und von einem mitfühlenden oder angeekelten oder pflichtbewussten
Spaziergänger an den Straßenrand gelegt, damit man nicht immer und immer wieder
darüberfährt. Ich denke, verdammt, wie lang, wie intensiv, schaue ich mir die unscharfen
Kätzchen, die verpixelten Gruppenfotos, die schlecht aufgelösten
Urlaubsimpressionen eigentlich noch an? Schaue ich überhaupt? Scrolle ich nicht bereits zum übernächsten oder
überübernächsten Bild, Text oder Video, bevor die Information mein Hirn kurz
streift, von den Wächtern meines Kurzzeitgedächtnisses abgewiesen wird und
winkend in den Abbys verschwindet? Rein logisch betrachtet müsste ich schauen,
sonst könnte keine Information schüchtern an die Tore meines
Erinnerungsvermögens klopfen. Ich schaue also, ohne zu sehen. Ich schlucke. Das
Kätzchen hat entweder keine Augen oder der Bildpunktauflauf an dieser Stelle
ist ein ganz besonders ungünstiger.
Oh Gott, ich hoffe,
das Kätzchen lebt!
Oder Wiesel
Eine Push-Nachricht,
die ich mich nicht erinnere aktiviert zu haben, erscheint am Rande meines
kätzchenvereinnahmten Bewusstseins. Weiterhin frage ich mich, ob ich auch
meine, was das eben Formulierte aussagt. Rahmt das schwarze Plastikviereck
meines Laptops bereits das, was ich bereit bin, in mich aufzunehmen –
Mir anzunehmen?
Das Kätzchen ist
braun. Vielleicht ist sein Fell marmoriert. Vielleicht zeichnet die ärmliche
Auflösung inexistente Muster auf das Fell, dessen Beschaffenheit ebenfalls
unmöglich näher zu beschreiben ist. Jemand muss es wissen. Einer hat das
Kätzchen
Oder Wiesel
Oder Frettchen
Irgendwann gesehen:
der/die Urheber/in des winzigen Fotos, irgendwo im Internet, irgendwo bei
Google aufgetaucht, die Quelle niemals nachverfolgt, von keinem der 3,4
Millionen Internetnutzer, von denen wohl nur einige aus den schrecklich
bizarren korrumpierten Nationen das Kätzchen
Oder Frettchen
Oder Wiesel
Nicht potenziell
irgendwann einmal gesehen haben könnten.
Man googelt „Viral Photo“ oder so etwas. Die meisten
Ergebnisse zeigen junge Frauen. Donald Trump taucht erst in der siebten Reihe
von oben auf. Vielleicht hat tatsächlich niemand das Kätzchenfrettchen gesehen,
denn ich habe mir eine Weile die Zeit damit vertrieben, eine nicht ansatzweise
vollständig geladene Seite bis ganz nach unten zu scrollen, zu warten, bis der
Button auftaucht, der es mir ermöglicht, das Ausspucken weiterer Suchergebnisse
zu erzwingen, schnaufend lädt Google erneut, keuchend ploppt der Button ein
viertes, ein fünftes, ein sechstes Mal auf. Und irgendwann:
Kätzchenfrettchenwiesel. Braun vor graubraunem Hintergrund. Ich stehe auf und
entferne mich einen Schritt von meiner ursprünglichen Betrachterposition. Dann
noch einen. Jetzt ist da ein braunes Rechteck auf schwarzem Untergrund. Darin
eine Menge Pixelsalat. Kein Kätzchen. Kein Frettchen oder Wiesel. Ich hoffe,
das arme Ding ist noch am Leben.
Ich vergesse, dass die Dinge sind
Vergesse, dass ein Kind
Vielleicht schon eigene geboren hat
Dass ein Hipster seinen Schnurri schon
verloren hat
Denn das Foto ist so 2017!
Ich vergesse, dass die Dinge waren
Dass ein Bild aus Punkten einen Ursprung
hat
Dass einer lebt, der’s irgendwann gemacht
Vor ein paar Minuten oder vor
hundertdreiundneunzig Jahren.
