Zähmen ist einfach. Ich brauche nicht zu zähmen, zu voltigieren, was in ungestümer Schönheit durch dieses Leben wüten möchte. Zahm sein heißt stumpf sein, monoton und einfältig. Zahm treibt mich nicht um. Ich brauche Krach und Scherben, auch wenn ich stetig etwas anderes behaupte. So möchte ich gerecht sein; meine eigene vollkommene Mitte. Im mir ruhen wie ein Stein, ein ganzer Felsen gar.
Doch ich bin Brandung.
Zähmen ist einfach. Ich woge und wölbe mich, ebne deine Oberfläche aus Pocken und Scharten mit Bergen und Tälern und jenen wunderschönen spitzen Ecken, die mich pieksen, lächerlich einfach meine Wellen teilen und sich anmutig windende Spuren durch die Sande meiner Strände ziehen. Wieso lässt du zu, dass ich dich beschwichtige, dich bezirze mit dem Gedankengut eines umsichtigen Menschen? Ja, ich strebe nach geistiger Vollkommenung, nach Nachsicht, Mitleid, Empathie. Ich möchte wachsen und zu einem Wesen werden, das ich selbst gern um mich haben kann. Doch du sollst wüten, kratzen, mir immerwährend raue Oberflächen bieten, an denen ich mich brechen muss.
Zähmen ist einfach. Deine Zähmung ein schmerzlich schönes Trauermärchen. Ich kann dich halten, bei mir haben, dich erheben und dein Vergehen mitgestalten, kann dich falten, falzen, kleben, heften, aufschneiden und neu sortieren. Wie unerfreulich unaufwühlend. Welch schmatzend klebrig süße Zweisamkeit. Deine Zähmung scheint ein Tausch zu sein, den ich tatsächlich (mir selbst in höchstem Maße unglaublichwürdig die Augen verdehend) bereit bin, einzugehen
Für ein Quäntchen leugnungsschwere Liebe.
Habe ich denn nichts gelernt? Kenne ich mich nicht so gut wie kaum ein jemand sich überhaupt vorgewagt hat: tief hinein in das Fleisch des eigenen, zumeist unweigerlich und unerwartet fürchterlich verdrehten Selbst. Ich leugne mich, du leugnest dich, wir sitzen am Grund einer dieser grauenhaften Schneekugeln und schmiegen uns an den schutzlosen Körper des anderen. Die Schalen unserer zersplitterten Panzer um uns herum wie ein Dornenkranz um den Kopf des heiligen Jesus Christus. Rosaroter Flitter glitzert durch die Luft. Deine Zähmung ist ein Akt des aller unfreiwilligsten Inbesitznehmens, des Verstümmelns dessen, was ich misse wie sonst nichts:
Willkür.
Zähmen heißt die Sphäre des Unstimmigen und Schwierigen zu verlassen. Und während sich das selbsterhaltend motivierte Tier in mir danach verzehrt, so kann der Rest von mir hiermit nicht leben. Wie soll ich aus der Tiefe meiner Abgründe schöpfen, wenn ich mich nicht zerreißen, ächten und versenken kann? Dass sich im Rahmen meiner lebenslangen Tragödie ab und an komödiantische Elemente aufspielen dürfen, scheint mir für den bestechlich attraktiven Unterhaltungsfaktor unabdinglich. Jegliche Form der seichten Dramaturgie und schwülstige Romanzen mit einem auflösenden Ende dagegen sind kompromisslos und unmissverständlich unerwünscht. Ich suche Dramatik, das erschütternde Moment, in dem scheinbar alles auseinanderfällt. Brauche Untergang und Auferstehung. Extreme in jeglicher Gestalt.
Zähmen ist feige. Niemals würde ich absichtlich Freiheit bremsen, Gewohn- und Eigenheiten in des anderen Leben nisten lassen, niemals erklimmen, niemals dafür sorgen, dass ich mich wahrlich sicher fühlen kann. Zähmen ist einfach, zieht unweigerlich verkümmernden Stillstand mit sich. Und dann, irgendwann, kenne ich dich. Dann ist alles gesagt und alles vergeben, alles gerichtet, ein ruhiges Leben.
Zähmen ist einfach. Zähmen ist grausam. Deine Zähmung ist
Mein Untergang.
