Geheimnisse des Glücks

In letzter Zeit habe ich ständig diese Eingebung. Dieses eine Bild, das sich immer wieder in mein Bewusstsein schiebt. Es besitzt dabei nicht etwa die Freundlichkeit, Rücksicht darauf zu nehmen, ob ich nicht vielleicht gerade zutun habe oder mich sogar zur Abwechslung mal auf diese ganzen angeblich so unglaublich wichtigen Dinge konzentrieren muss. Es ist eben einfach da, ganz plötzlich, und bringt dieses undefinierbare Ziehen in der Magengegend mit sich. Irgendetwas beginnt immer dann, wenn besagtes Bild eben gerade Lust und Laune dazu hat, unverhofft vor meinem inneren Auge aufzutauchen, an mir zu nagen. Glücksweh. Zufriedenheitsweh. Innere-Ruhe-Weh. So etwas in der Richtung...

Draußen plätschert ein ruhiges Sommergewitter vor sich hin, der Himmel ist eine Mischung aus dunklem grau und einem etwas dreckigen Stahlblau und mit diesen bizarren, riesigen Wolkengebilden verhangen, die ganz bauschig und von fast schon beängstigender Kraft wirken, stumme und gleichzeitig ganz entsetzlich machvolle, gewaltige Wächter über das weit entfernte Grollen und fast unsichtbare, silbrige, haarfeine Blitze, die über den unendlichen Horizont zucken. Ich lümmle mit weit aufgerissenem Fenster zwischen Türmen aus Kissen, vergraben unter meiner für diese Jahreszeit einfach nur absurd riesigen und eigentlich viel zu warmen Daunendecke und lese mein Lieblingsbuch. Zum fünfhundertsten Mal. Ich werde ihnen wahrscheinlich niemals müde werden, den vielen, wunderbaren Worten zwischen den Buchseiten, die ihren typischen Geruch nach Neu, fasrig-dickem Papier und Druckerschwärze schon längst verloren haben und meinem eigenen gewichen sind. Wie kann man schwarzer Tinte so viel Farbe geben? Keine andere Geschichte vermag es, mich auf derartige Reisen zu schicken. Nichts lässt mich weiter treiben als das einfache Wort, unterlegt durch den Soundtrack des prasselnden Regens und des fernen, ein wenig hohlen Grollens, irgendwo im Nirgendwo, mittlerweile nicht ein mal mehr der selben Dimension wie ich angehörig. Ich schwebe. Ich bin hier. Und ich bin nicht hier. Ich bin dort und nirgendwo. Und gleichzeitig überall. Das monotone, beruhigende Prasseln wird zum sachten Nieseln und die wütenden, polterndem Geister am dämmrigen Nachmittagshimmel finden schießlich Ruhe. Ein einzelner Sonnenstrahl durchbricht die Wolkendecke, strahlend hell durch die neue, gesammelte Kraft. Einzelne Vögel wagen sich hervor - ganz zaghaft - und besingen, ganz leise nur, die in flüssiges Gold getauchte, bereinigte Welt. Unglaublich sanft, als wäre es von höchster Kostbarkeit, klappe ich mein Buch zu, kehre zurück und fühle mich sogleich ein wenig schwermütig. Aber nur für den Moment. Glück ist nicht vergänglich, solange wir uns nur gut genug darin verstehen, es zu bewahren.