Weitschweifend Abschweifend: We Were Beautiful Boys

We were beautiful boys, too young to know better, and too proud to walk away. Something died in our hearts and minds, and was left rotting in the dark places of our souls. You had no clue how much you burned me and like a moth, I kept flying, a suicide bomber, back into your light.

They were strange, and made of gold. They glowed with warmth, but to the touch they were cold. You say everything will be okay… but once again, you do not know the path at which they go. They are always leaving. Dispensing their sorrows, to the wind with the dandelion heads. It was almost Summer then.

Keep your clothes on; there is no need to stand bare before me. There is nothing I wish to see, though I know every line that lives under your clothes. You were sculpted from the dark clay of the earth and fired in the kiln of the mountains. I saw you baptized by the fragile sea and kissed by the sun. So stand there in all your glory, but do not shed your clothes… for your exposed body would surly destroy me.

Now that there is nothing left to say. No one dares even write to the other. Let’s just let it float off into dust. You are not a fallen star to me. You will always shine. You gave me a chance, a voice and time to make my art. I have written down every word. I’ve taken it all in. Though we are saying good-bye to dying legends… the legends live on as stars; Lights in the night, to guide us home.

- Shaheen Miro 2/11/2012

Man fühlt sich einem Text augenblicklich verbunden, wenn er die eigenen Ängste beschreibt. Ist ein Text so gut, dass er es vermag, ihnen darüber hinaus Gestalt zu verleihen, berührt er etwas Tiefsitzenderes. Beinahe sieht man üblicherweise körperlose Wesen auf zarten Schwingen umherflattern, trudelnd, von Winden und Wirbeln hin- und herbewegt. Sie heißen Abschied, Einsamkeit, Sehnsucht.

Eines versengt sich die papiernen Flügel am Licht einer einzelnen Kerze. Es rudert, kippt und tanzt schließlich in spiralförmigen Pirouetten zur Erde. Und ich weiß nicht - war es Reue? War es Wut, erstickt von machtvollerer, absoluter Traurigkeit? Zappelnd und wimmernd liegt es am Boden. Ist nunmehr verschlucktes, in wogendem Bedauern ertrunkenes Gefühl.

Und wie ernüchtert die Erkenntnis, dass Ängste stehts Gefühle sind. Wie besiegt lässt sie uns zurück. Wissend, dass wir selbst Urheber der eigenen Ängste sind. Wie grausam hat uns das Schweigen, da wir begreifen, das wir auf die Falschen zeigen, sooft wir unsere Schwächen mit etwas zu begründen versuchen, das andere verbrochen haben sollen.

Meine Ängste - meine Verantwortung. Meine Erlebnisse - meine Entscheidungen. Mein Abschied - meine Feigheit. Meine Reue oder Trauer oder Wut... meine Schuld. Habe ich die Chance auf einen weiteren Versuch von Leben? Ein neues, ungewisses Glück? Oder habe ich nicht einmal die Wahl? Schließlich geht es unweigerlich nur in die eine Richtung.