Es grenzt an die Tragik, dass ich den lokalen Tiefpunkt des stinkenden, alt zu bequemen Selbstmitleids bereits erreicht habe. Leider spreche ich dabei nicht vom absoluten Nervenzusammenbruch, der einen höchstens noch bis zum Computer und wieder zurück ins Bett schleppt, damit man zu Adele in Dauerschleife emotional leergeheult die Decke anstarren kann. Ich rede vom Ende aller Romantik, vom Verlust jeglicher Würde und Weiblichkeit, von Arbeitsverweigerung durch stundenlanges, psychotisches Klaviergeklimper und dem Ausdruck grenzenlosen Selbstbedauerns, beispielsweise in Form einer Master-Playlist mit dem Titel "Emotionale Kackscheiße".
Willkommen in der Casa Ungeschminkt! Machen Sie es sich doch schon mal auf dem Stapel dreckiger Wäsche da drüben in der Ecke gemütlich. Zum nostalgisch-staubigen Ambiente reichen wir eingetrocknete Essensreste auf überall herumstehenden Tellern und tonnenweise Schokolade. Aber hey, reagieren Sie bitte nicht so verwirrt darauf, dass ich lächle. ...
In meiner Feigheit und Untätigkeit versuche ich mir einzureden, ich sei Mutter Theresa persönlich, die nichts weiter tut, als das Glück anderer ihrem eigenen vorzuziehen, beziehungsweise selbigem nicht unnötig im Weg herumzustehen. Der Teil, der nicht des Nachts allein mit mir gemeinsam wachliegt und die Stunden zählt, genießt die Rolle der tragischen Heldin des Verzichts. Zu meiner Verteidigung: Der Rest meiner Selbst ist gerade etwas überfordert damit, die emotinalen Löcher zu stopfen und dafür zu sorgen, dass nicht überall das rote, zähe Zeug herausblubbert. So stelle ich mir diese biestige Gefühls-Substanz zumindest gern vor. Irgendwann produziere ich vielleicht so viel davon, dass ich es in einem kleinen grünen Handwagen hinter mir herziehen muss. Ob man den einfach irgendwo parken kann? Oder macht uns dieses häufig weinerliche, manchmal hyperaktive, fast schon manische, selten rationale und ausnahmslos naive Plasma erst zu denen, die wir sind? Hält es uns am Leben und erinnert uns daran, dass wir Menschen sind, wenn wir Gefahr laufen, die eigene Sterblichkeit zu vergessen? Hält es uns von Leben ab? Lähmt es absichtlich unsere Zungen zum Sprechen und Hände zum Halten? ...
Jene besondere Zeit konfrontiert uns mit all unseren inneren Stimmen, der Vergangenheit und Zukunft, getroffenen und zu treffenden Entscheidungen. Letztlich sperrt sie uns ein, um... Ja, wozu? Zuweilen frage ich mich, ob diese Momente uns spüren lassen sollen, dass wir am Leben sind... oder uns das Gespür zum Leben nehmen.
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