Zeit mit dir und mir

Ich möchte dir erzählen, von einem Spaziergang im Dunkeln - wie andächtig ich war. Von Blättern (elfenhaft) im Wind. Der schmerzlichen Abwesenheit von Blumen. Von klarer Luft und einem rot schimmernden Himmel. Doch du bist nicht da. 
Nicht, wenn ich mit Not die Tür erreiche, fliehe vor der Nachbarin und einem Gespräch, das den Zauber vorzeitig zerstreut. Nicht, wenn ich mich in mein Zimmer flüchte - ein Häschen im Kaninchenbau. Es liebt die Welt und die Dinge, die Luft, die Nacht, das Spüren. Es hasst die Nähe danach. Nähe zu Menschen, die nichts verstehen von jenem Zauber dieses Seins.

Ich möchte mich erinnern. Wieder und wieder erinnern an dich und mich im Kaninchenbau. Du gehörtest hierher. Du allein (und er, doch dieses Blatt gilt unbeschrieben, jetzt, für dieses eine Mal). Jenes böse Gefühl, einen Eindringling zu haben, kann ich nicht empfinden, wenn du und ich erzählen. Wenn wir erzählen, wie es nur die Unseren tun. Wenn wichtig wird, was keiner sonst bemerkt, und die scheinbar großen Aufgaben, Beschäftigungen, wie von selbst verblassen.

Ich wünsche mir ein Zelt herbei, weit wie der Himmel, groß und voller Sterne. Jenes gibt es nicht, jenes wird es nie geben, so wie die Zeit, in der ich's erdacht. Eine Zeit, verloren vor etlichen Jahren. Eine Zeit mit dir und mir. 
Ich stelle mir vor, wir leben darin, in dem Zelt, mit allen, die wir lieben. Jeden Morgen würdest du mich wecken, das Moos voller Tau, Feenhaar in den Gräsern. Du würdest sagen, wie schön es doch ist, unser Zelt. Und ich würde weinen, ein kleiner Teil von mir, jedes Mal. Denn ich müsste denken, an eine Welt, die so groß ist, viel größer als unser glückliches Zelt. In dieser Welt wären du und ich meist getrennt, meist allein, voll mit Alltag und Sorgen. Doch du würdest lachen, mich bei den Händen nehmen und erzählen - von dieser seltsamen Welt, die es zum Glück und Gott sei Dank nicht gibt.