Ich habe Fehler begangen. So viele, zu viele Fehler. Vielleicht würde ich mich selbst ertragen, könnte ich den Mut aufbringen, zu versuchen. Dann frage ich mich jedoch, die Idee bereits verwerfend, was es zu versuchen gibt. Was bleibt schon zu tun, wenn man nicht ändern kann, was ist?
Ich wollte, ich würde mich auflösen. Bis nur das Bisschen von mir übrig bleibt, das ich als vollkommen schön betrachten kann. Ein ewig währendes Wesen; gutmütig, unfassbar, unbegrenzt. Voller Worte und Schweigen, substanzlos und tief. Das Auge, das nicht nur sieht, sondern erfasst. Der Verstand, der nicht urteilt, sondern begreift.
Seit einiger Zeit muss ich mich wohl schon nach einer Erlösung sehnen, die es in dieser Art für Unseresgleichen leider nicht gibt. Ich habe einen Text geschrieben, für Max, für mich, zum singen. Zumindest schien ein Teil bereits zu jenem Zeitpunkt begriffen zu haben, dass nichts großartiger, nichts friedlicher wäre, als bloße, schwebende Existenz.
Doch was nützt es, zu besingen, was es nicht gibt? Ich will nicht sterben, ich möchte erleben, verstehen, erschaffen - mittendrin!
Etwas lähmt mich. Etwas Uraltes, Trauriges. Vielleicht ist es allein, so einsam, dass es den Schmerz in Kauf nimmt, den es uns, seiner einzigen Gesellschaft, zufügt. Vielleicht hat es aufgegeben, nach einer anderen Art der Zerstreuung zu suchen. Vielleicht glaubt es gar an die tragische Romatik des Ganzen.
Etwas nimmt mir den Mut. Den Mut zu versuchen, was es zu versuchen gibt.
Ein bisschen Mut zu akzeptieren
wer ich bin und was ich tue.
Ein bisschen Mut zu verstehen,
dass es niemals kommt wie erhofft.
Ein bisschen Mut zu vergeben -
mir und dem Zorn und einer Handvoll unüberlegter Worte.
Ein bisschen Mut zu vertrauen:
in alle meine Fähigkeiten.
Und schließlich Mut zu glauben, endlich zu glauben, dass ich geliebt werden kann,
vollkommen schön,
ganz ich.
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