Ich rechne mir nicht sonderlich viel Bedeutung zu, nicht in den Augen Anderer, nicht wirklich. Vielleicht würde ich diesen Umstand bedauern - wenn wir nicht alle Bedeutungslose wären.
Versucht bitte nicht,
in dieses Wort mehr hinzuinterpretieren,
als es Buchstaben hat!
Bedeutungslos ist kein Nichts,
es ist Etwas, nur ohne wahrnehmbare Erklärungen,
ohne uns bekannte Identität...
Namenlose, jeden Tag laufen wir an ihnen vorbei, so wie sie an uns vorbeigehen, an uns, genauso gesichtslos, Menschen ohne Vorher. Man könnte dies als deprimierend bezeichnen oder als sehr traurig... eigentlich aber sagt es uns, raunt uns zu, was wir unlängst wissen sollten - und ich glaube, damit wiederhole ich mich bereits zum zweiten Mal - kein Mensch interessiert sich für dich, für das was du tust und vermitteln möchtest, so sehr wie du. Du kannst Glück haben, oder einfach gute, blond-blauäugige Gene, und man schenkt dir Gehör. Vielleicht fasst du etwas in Worte, irgendwann mal, was eine halbe Nation schon immer versucht hatte, zu verkünden. Eine visionär Idee, eine edelmütige Tat...
Trotz all dem Trubel um deine Person, deine Verdienste oder den glücklichen Zufall - mit dir selbst bist du ganz allein. Gedanken können erdrückend sein, Gefühle, die nicht greifbar sind und sich zu abstrakten Gebilden über und hinter dir auftürmen. Schlüpfrige Sehnsüchte, halb nur gewünscht und gestaltlose Angst. Schwarz.
Schwarz ist keine Farbe, mehr ein Zustand und beschreibt die absolute, die endgültige Einsamkeit. Nicht die Leere, denn wenn ich mich entscheiden könnte mit mir und nur mir allein oder mit niemandem zu leben, ich würde Letzteres wählen. Schwarz ist also die Nacht, schwarz ist das zerbrochene Herz, das das zwölfjährige Mädchen an den Heftrand kritzelt, schwarz das Ende - wo auch immer dieses für den Einzelnen auch liegen mag. Schwarz ist nicht gut, das wissen wir alle, auch wenn wir es vielleicht sonst nicht in Worte fassen können, was uns da auflauert und zeitweise fast verschlingt. Schwarz ist das Ungewisse, das Vor-Sich-Hin-Vegitieren, tausende Dinge sind da, irgendwo da drin und auch hier draußen, aber du bekommst keines zu fassen, kein Einziges. Und du schweigst oder vielleicht redest du auch eine Menge von diesem wirren Zeug, das sie immer alle reden und du fragst dich wozu und zu mehr bist du dann aber auch schon nicht mehr fähig, denn sie gehen verloren, die Fetzen und die Tinte zum Schreiben von Worten, die dich ausfüllen, bis in die Fingerspitzen, tropfen aus dir heraus, aber nicht auf das Papier. Du bist der Trichter und der Korken zugleich. Und das bringt dich um - beinahe - denn es macht keinen Sinn. Stille scheint undenkbar, wird zu einem Begriff, zu dem dein überfüllter Kopf keine Verbindung mehr herstellen kann. |
Am Anfang beginnen kann jeder. Doch es gibt so viele Enden, so viele verschiedene Arten von Schwarz, unzählige Gestalten, ein pechschwarzer Schrank voller Masken - wie viele Enden bedeuten Anfang?
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