Die Klugheit holt die Möglichkeiten ein

Fliegen wie ein Vogel. Der Moment muss atemberaubend sein; der Augenblick zwischen dem Verlassen des Irdischen und dem wiegenden Gleiten auf sanften Strömungen. Am schlimmsten ist es, wenn ich im Fenster sitze und auf die ewig gleiche Kulisse dahinter hinunterblicke. Wenn ich mich über die Baumwipfel am Horizont träume und darüber hinaus. 

Das Freiweh. Es hat mich. Immer. Ich vergesse, verdränge es nur gelegentlich. Und während ich mein mir identisches Gegenüber im Glas des einen Fensterflügels betrachte, wie sie mich so kritisch anschaut, die Beine angewinkelt, verwurfsvoll fröstelnd und die Hände unmerklich verkrampft, immer dann denke ich, dass da doch mehr sein muss. Mehr als hier, als da draußen. Mehr als der seichte Regen und das beruhigende Rauschen der Bäume. Mehr als das Bisschen Himmel, das ich sehe, wolkenverhangen und ein wenig bedrückend. Wieder fröstelt meine stumme Freundin von der anderen Seite, der Spiegelverkehrten. Sie sieht müde aus. Ich suche in ihrem Gesicht nach meinem "Mehr", meinem "Über den Horizont hinaus" und finde es nicht.

"Was willst du?", frage ich sie. Zur Antwort bekomme ich nur die Spiegelung meiner eigenen Gefühlswelt in ihrem Gesicht. "Die Vögel haben's gut", erkläre ich ihr mit einem Blick nach oben, in Richtung dicke, schwere Wolkendecke. Und meine es nicht mal so. Sie mustert mich schweigend mit dem Anflug eines leicht bitteren Lächelns im Mundwinkel.

"Mach das Skizzenbuch zu und komm von dem dämlichen Fensterbrett runter, es ist kalt" will sie mir damit sagen. Sie hat recht. Ich höre trotzdem nicht auf sie und lausche dem seltsamen Orchester aus zwitschernden Vogelstimmen, Wind, Bäumen, prasselndem Regen, vereinzelten Geräuschen entfernter Zivilisation und dem Lied aus den Lautsprechern. Es läuft seit einer Stunde in Endlosschleife.

Das Skizzenbuch ist rot, mit draufgesticktem Rosenmuster. Es beißt sich furchtbar mit dem pinken Kugelschreiber, der mir die Handschrift verunstaltet. Ich liebe ihn dennoch.

Da ist nichts Neues im Gesicht des Spiegelmädchens, das langsam immer älter, irgendwie ernster und erwachsener aussieht. Aber auch leerer.

Die Klugheit holt die Möglichkeiten ein.

Sie lacht nicht sehr oft... und auch nicht gern. Ich will nicht, dass jemand sie als "verbittert" bezeichnet. Nein, bitte tut das nicht. Ich schätze das sehr an ihr, diese Zurückhaltung. Mir macht es nichts aus, dass sie stumm ist. Nur ihre Lippen bewegen sich ab und zu. Manchmal wäre ich gern wie sie. Ich bin aufdringlich. Laut. Dickköpfig. Verdammt vorlaut. Und peinlich. 

Sie ist schön. Das ist sie wirklich. Nur sehr besonders, das ist sie nicht. Ich wünschte, ich könnte in ihr etwas sehen, das mich antreibt. Das mir das Gefühl gibt, "genug" zu sein. Genug und bereit für mehr.