Nein, wie Mama bin ich nicht.

Ich bin nicht bereit mich zu ändern, wenn du es nicht bist.
Schrei mich an und sag, ich mache dir dein Leben zur Hölle -
Und dann guck bitte in den Spiegel. Ich hab genug.

Wut ist eine verdammt unsinnige, schlimme Sache. Leider gehöre ich zu der Sorte Menschen, die sie nicht unterdrücken kann. 

Ich könnte jetzt sagen, das liegt daran, dass mich die Anderen wütend machen, oder daran, dass ich ein unglaublich einschneidendes Erlebnis aus meiner Kindheit nicht verarbeitet habe. Es bestimmt niemals verarbeiten werde. Und dabei geht es nicht um die Trennung meiner Eltern, denn es gibt mittlerweile - falls ihr es bemerkt haben solltet - zu viele Scheidungskinder und wo kämen wir denn hin, wenn Jedes eine traumatische Störung oder Aggressionsprobleme hätte?

Ich könnte auch behaupten, ich bin nun mal Künstler. Ausgeglichene Menschen sind langweilig. Und das Leben, das muss doch ein Abenteuer sein, richtig?

All das entspricht keinesfalls  n i c h t  der Wahrheit, aber doch ist es genau das, wonach es sich anfühlt - Ausrede.

Ich bin pausenlos wütend. Auf die verschiedensten Dinge. Unbestrittener Platz 1 meiner nicht existierenden Top Ten ist meine Mutter.

Ich könnte einfach nichts mehr sagen, wenn sie mich mal wieder anschreit. Ich könnte den Punkt, dass zwar nicht unbedingt ich im Recht bin,  sie aber noch weniger (was ein sinnvoller Satzbau??), einfach übergehen, tief durchatmen und einfach machen, was sie quer durch die Wohnung plärrt.

Aber ich kann nicht. Gott - soweit es ihn gibt, was ich seit mir ein eigenes, entscheidungsfä-higes Denkvermögen gegeben wurde bezweifle - weiß, warum.

Ich schreie zurück. Und zurück und zurück.

Dann wird mein Vater angerufen. Den ich ja so perfekt finde und mit dem ich mich nie streite und bei dem ich ja so viel lieber bin als hier.

Ja, wir streiten uns nicht. Er übergeht den Streit und kommt gleich zu dem Punkt, an dem wir uns für eine Weile anschweigen. 

Ist das besser?

Man sollte meinen, das ist es nicht, aber es ist nichts weiter als... einfacher. Aber nicht auf Dauer. Auf Dauer bin ich lieber hier.

Bei meiner mir so schrecklich, gruselig ähnlichen Mutter, von der ich weiterhin felsenfest behaupten werde, sie sei ganz anders als ich.

Ich werde niemals so, wie sie.

Gebt euch keinen Illusionen hin, ihr Träumer, ihr narzisstischen Nervenbündel, ihr aggressiven Gerechtigkeitsfanatiker, ihr vorlauten Möchtegern-Erwachsenen. Wir alle brauchen Mama und wir alle werden einmal einen Teil von ihr in uns tragen. Die einen mehr, die Glücklichen weniger.